Muerte de Mario Benedetti…

Un último adiós al poeta, al dramaturgo, al novelista, al narrador… 

Como en Esa Tregua, como en sus poemas fáciles, directos, emotivos, como en su voz, coreada por tantos, guiño de muchas voces inspiradas,  frases insolentes que recitan con franqueza y sin tapujos, tantas realidades y tantas verdades universales.
Usaré, para este adiós, como trampolín unas alas del Lado oscuro del corazón, diré, que a mi también me importa un pito todo aquello que sobra, lo que nos viste de adornos, lo innecesario….y en cambio,… “eso sí, y en esto soy irreductible, no les permito, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo.”

Mario nos ha enseñado a quitarle el polvo a esas alas y también a sonreír:

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente
y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin desesperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía
llorar
sólo llorar
entonces su sonrisa
si todavia existe
se vuelve un arco iris.

Enlaces interesantes:

• Web de Mario Benedetti en Biblioteca Cervantes.
• El lado oscuro del Corazón ( interesantes poemas de Benedetti)

      Fue el primero de mis poetas. Por entonces, apenas sabía de las cosas de la vida, ni entendía con claridad muchas de sus rimas, no es que ahora haya aprendido demasiado, que tampoco es el caso, pero algo habrá cambiado...

    Quiero recordar que me empapé de esos versos caminantes por la sencilla razón de que entonces era el único libro de poemas que tenía a mano,  de hojas amarillentas, pastas gastadas y medio derruidas... con aroma a versos viejos y con una sensación en sus letras de algo que por entonces no comprendía, y que con el tiempo reconocí como sencilla Melancolía (En mayúscula). Sus letras estaban empapadas de ella y aunque mi juventud no me permitiera ponerle nombre... algo había en ese deje agridulce que me embriagaba.

    "Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido...", recitaba observando los solitarios paisajes "Golpe a golpe, verso a verso..." Mientras va "soñando caminos"  y observa con esa mirada tintada de alma poeta  "...¡Las colinas doradas, los verdes pinos, las polvorientas encinas!..."  a solas con su sombra y su pena.  "Poetas, con el alma atenta al hondo cielo, en la cruel batalla o en el tranquilo huerto..."  esos "mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón..."  y sobre todo ese caminar, esos pasos que han pasado a la memoria colectiva y se han convertido en universales... "No hay camino...", no, no hay camino, claro que no...

    Hay dos cosas, principalmente, que para mí lo convirtieron en mis poetas de culto... La primera esa Melancolía impresa en cada letra y la segunda esa forma de observar, de describir los paisajes de alrededor que sin duda lo hacen, al menos para mí, único.

Viento 2009 

      He descubierto una joya engarzada en dos rostros, en dos lugares y en dos voces pero que parecen partir o simplemente ir a una misma melodía. No diré sus nombres de momento y dejo a quien le interese la labor de seguir sus pasos; porque como suele pasar, cuando persigues un sueño, te agrada más el camino, lo disfrutas y así, como por arte de magia:  saboreas con deleite el encontrarlo.

Partiremos de una frase prestada y seamos como los pájaros:

...su eternidad...

la facilidad de alzar al vuelo y desaparecer

y no llegar a saber nunca

si volverás a verlos..."

(Colder)

(La imagen no podía ser otra que la de mi adorado Principito.)

Y ahora la otra cara del anillo y dejo un vídeo de los tantos que hay..

Juntos engarzan un anillo que se acaba de crear y promete deslumbrar con sorprendentes y emotivas palabras e imágenes.

...Todo un descubrimiento...

colderhim

Viento

EL ÁNGEL

 (un poema de Adolfo González) 

Se me despista, en ocasiones,

con esa facultad suya de meter la pata,

dejándome endiabladamente abandonado,

sin protegerme de los fantasmas.

Yo veo que es como un guerrero

manifestándose en huelga de armas,

o como un pillo monaguillo

riéndose de un sacerdote por la espalda.

El ángel, sí, el que me persigue

sin decirme cómo ganó las alas,

me ha confesado hace un minuto

que me guarda aunque no me guarda.

Yo tolero que diga lo que quiera,

que diga sí o que no -pues no se gasta-

y mi palmada en su hombro se la toma

como un buen amigo de chanzas.

Así le alegro la cara y me presta,

un rato, el arpa.

¡Y es el ángel, el ángel, centinela

puro que me hace gracia!

Ya lo verá, señor, si tiene.

A mí me guardará la espalda.

Paseando y por casualidad un texto sobre la capacidad de los pintores. Asombroso...

El color que es más que un color: una
resonancia del color mismo, su reverberación
en la mirada.

Las figuras detenidas que parecen anhelar
una existencia azarosa, como la de todos.

El taller, con su olor espeso a tareas alquímicas,
con sus colores volátiles y violentos,
flotantes como venenos cromáticos.

La mano que traza un contorno como si
calcase la silueta de un espectro fugitivo.

Los ojos que ven lo que aún no existe.

El vaso de los pinceles con sus manchas
de cientos de pecados originales.

El boceto abandonado: una rúbrica en el
vacío, un borrón optimista en la supeficie
de la nada.

El lienzo blanco, perfecto como un limbo.
El paisaje eterno, la figura eterna, la
abstracción eterna que late en lo concreto.

La arboleda que son cuatro trazos y es
una arboleda.

El mar inmenso que cabe en unos centímetros
de mar fingido.

La silueta líquida de un sueño.

El río en que uno puede bañarse miles
de veces y sigue siendo el mismo río, por
más que fluya....

Felipe Benítez Reyes
(Diez Vernissages, Aedo, Celya, Salamanca 2005)

Extracto de blog de Antonio Pérez Morte

Hoy, con uno de esos juegos del destino y bajo el seudónimo de la casualidad más sorprendente, ...hoy.... una chica me ha regalado este poema. Coincidencias aparte me ha hecho pensar un poquito y con una sonrisa ladeada, de esas que acompañan a los mejores descubrimientos y a alguna enseñanza pasajera.... me siento con ánimos por este pequeño soplo de aire.

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Instantes, de: Jorge Luís Borges.

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.

En la próxima, trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido,

de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico, correría más riesgos.

Haría más viajes, contemplaría más atardeceres,

subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares donde nunca he ido,

comería más helados y menos habas.

Tendría mas problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente

cada minuto de su vida.

Claro que tuve momentos de alegría, pero si pudiese volver atrás,

trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos.

No te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte, sin un termómetro,

una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas.

Si pudiese volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres y jugaría con niños.

Si tuviera otra vez la vida por delante. 

Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo. 

 

Jorge Luís Borges.

 

 

SI ME HUBIERAN ENSEÑADO A SOLTAR AMARRAS

Si
me hubieran
explicado que los
atardeceres caducan, que
los coches más potentes contaminan,
que las llamas se enfrían hasta congelar el alma,
que las canciones que nos mostraron el mundo hoy se
versionan con sintetizadores, que el dinero llama al dinero,
que lo que tienes es lo que vales. Si me hubieran explicado que
el amor es como la nicotina y que a veces es mejor dejarlo antes de
cogerlo ... Que el corazón se arruga con el trato. Que a veces sí es tarde
aunque la dicha sea buena. Que la cama de noventa tiene más éxito que la
de uno cincuenta. Que lo mejor de la lluvia es el Arco Iris, aunque el verde sea
vejiga y casi nunca esperanza. Que dos veces no sé viene a ser un NO rotundo. Que
siempre no es continuamente, aunque siempre esté continuamente grabado en los anillos.
Que somos tan compatibles como zapatos de tacón sobre cuestas empedradas ... Si en vez de
amar a destajo me hubieran enseñado a soltar amarras ... Si pudiera resolver hoy todo lo que debo
dejar para mañana, no llevaría
sobre mi espalda
el peso atroz
de esta
gran
montaña.

(Marina Hidalgo) Fábula, revista literaria Nº 20. Verano de 2007

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No he podido resistirme a responder al reflejo de la montaña, que a mí se  me antoja como una Copa llena de cosas blancas y negras, alegres o triste, pero una copa siempre llena. El problema es que yo no se escribir poemas, aunque me alimente de ellos aun así lo que sigue es lo quería decir:

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Si me hubieran explicado que de pronto alguien te sonríe y todo vale la pena. Que el azar tiene su tiempo y cuando toca, todo encaja. Que las cosas que quieres te eligen y No al revés. Que
cuando te regalan una mirada, te rescatan de  los corazones anónimos y pasas a tener
nombre propio. Que  hay un cielo   que cambia el  color, sin que le demos  cuerda.
Que las flores están aunque lo   olvidemos.  Que hay estrellas ahí arriba,  y son
milagro constante. Que no hay  dos sin tres y no siempre es tan malo.   Que
las pétreas Matemáticas a   veces se equivocan y uno más uno se  vuelve
uno,  si se sabe  compartir.  Que las palabras pueden cambian   el color
de las cosas, y la  esperanza no es mala.   Si me hubieran dicho que
un grano podrido  no es una cosecha arruinada,   cuando se sabe
discernir  o que  un día nublado no amarga un  verano. Que los
telediarios nos hacen sonreír en el fondo, si las tragedias son
 la excepción y no al revés. Si hubiera aprendido que tener
no es ser feliz, sino crecer y disfrutar del camino. Que
vivir siempre merece la pena si lo sabes  interpretar
o que los sueños no garantizan nada, sólo
la oportunidad y unas alas para volar
 Y que perder,
no les quita  
mérito, si los supiste disfrutar
Si hubiera aprendido antes todo esto,
no habría sido distinto, me llamaría igual, pero sí sería consciente, y eso
hace que todo cambie, porque mirar la copa vacía o llena no afecta al contenido.

(Viento 2008)  

PORVENIR

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
!Mañana!  Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

#

Ángel González

-o viceversa-

La ironía de la pasión
   -o viceversa-
que hoy trae
una venda a los ojos
adormilados
para mañana
descubrir atolondrado
cuanto disfraz
cae en el alma.
La pasión de la ironía
   -o viceversa-
que carga hoy
una sonrisa traicionada
a lo salvaje
y déspota
de una burla acostumbrada
sinceramente
vil y desgajada.

#

Poema de Angel C.
http://deversoenverso.blogspot.com

Y como si fuera real este teatro improvisado, como si mis ansias no fueran un juego de casualidades que aún no encontraron su momento; emulando a ese "tiempo de las Palabras", para cuando llegue su momento y el Tic-Tac le ponga fecha y hora a esa cita, para "mi Ella"...

         Mientras tanto, emulemos como en aquel "dueto de toses" de Clarín, la compañía de la habitación de al lado y sustituyendo por versos la tos, digamos:
                                

TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

M.Benedetti

Días de mar

Vivo en la tierra, pero creo en el mar

y en sus poros salados y nerviosos.

Entro en un bar y pido dos raciones de olas salvajes

y una brújula sin heridas.

Hundo mi cabeza en el océano
de una tarde cualquiera
para humedecer los días áridos
que aún me quedan por vivir.
Salgo a caminar y me encuentro
entre hermosas islas.
Malta me regala diez días y cien noches para vivir sin prisas.
La tarde es casi perfecta.
Hay lugares que nos pellizcan
en el músculo azul de la lucidez
y te dejan un rato colgado
del espejo de los sabios,
hasta que una brisa urbana y déspota
nos devuelve a la lentitud de la rutina,
a la estupidez sin complejos,
a la oscuridad de los cuerdos.
Y de nuevo la vida varada
abre las puertas de su imperio.
    El viaje al paraíso fue corto,
pero valió la pena.
Hay ciudades que dan la bienvenida
de espaldas,
son de interior, como tú,
y aunque besan con ganas
siempre dejan un rastro de agua dulce
que no sirve para amar.
Ciudades que te persiguen
con su perfume de asfalto.
Ciudades que te conducen,
como las sirenas de Ulises,
al naufragio cotidiano.
Ciudades como olas secas
que arrastran los inviernos
Vivo en la tierra,
pero creo en el mar
y en sus venas azules y nerviosas.
Hundo mi cabeza en el agua
para mirarme en el rostro
de los días placenteros y
encontrar por fin
las raíces de mis sueños.
Vivo en la tierra,
pero creo profundamente en el mar.

Marta Navarro

   Leyendo las etéreas letras de "Charles Baudelaire"  y sus "Poemas en prosa" me ha venido a la mente el recuerdo de una anécdota:

...Cierto día, regresando de Cierto lugar, junto a cierta compañía, me invadió un suspiro que dijo: "... es como si estuviera borracho de amor"... Y no habría trascendido nada, si no fuera, porque un minuto después, un Policía me paraba para hacerme un control de alcoholemia... Curiosa coincidencia, ¿verdad?...eso mismo pensé entonces.

 
                            

Dos poemas olvidados, tiene gracia la cosa.... después de dos años con el space, acabo de descubrir una sección secreta donde tenia dos poemas. Me da vergüenza admitirlo, pero qué se le va a hacer....
Habrá sido el destino que los ocultó por alguna razón que sólo él y algún Deseo cómplice comparten....intentaré averiguar la razón en la próxima reunión de Deseos....espero convencerlo.


Aquí el enlace:

                                                     Sección Olvidada

                                           

A VECES UN CUERPO, PUEDE MODIFICAR UN NOMBRE

A veces, las palabras se posan sobre las cosas como una mariposa sobre una flor, y las recubren de colores nuevos.
Sin embargo, cuando pienso en tu nombre, eres tú quien le da a la palabra color, aroma, vida.
¿Qué sería tu nombre sin ti?
Igual que la palabra rosa sin la rosa:
un ruido incomprensible, torpe, hueco.

Ángel González

         EL FRIO DE LAS VELAS

     Quitándole el polvo  al baúl de los viejos recuerdos he encontrado este poema. Es de una época que tenía olvidada y de unos sentimientos que  casi no recordaba. Es un poema que escribí basándome en una situación un tanto peliaguda....jejeje...ahora me río, pero entonces, creo que no lo pasé tan bien.... o puede que con ese alma de poeta exagerara las cosas, las volviera más intensas, desgranar un latir, hacerlo único y llorar por él es algo que siempre me pareció interesante. Es como darle protagonismo o ponerle nombre propio a un instante.... pues eso mismo es lo que hice con este poema. Hablando del amor y el desamor.

Un detalle que me gustó de este poema, es el juego que hice entre la el "Tu" y el "ella", iba alternando entre la voz que le hablaba directamente a ella y aquella otra que conversaba con la imagen mental, con la que vivia dentro de mí.  Puede sonar confuso, pero reflejaba bastante bien esa dualidad y la forma propia de entender la situación. No sólo le hablaba a la chica a la que iba dirigido el poema, sino también a aquella otra que se escondía detrás de sus ojos, aquella que sólo yo podía ver, o que yo mismo había inventado.

Otra cosa que me ha llamado la atención del escrito, que aunque aparentemente parece el relato de un momento triste, no lo recuerdo como tal. Al contrario, más bien se trataba de la conclusión liberadora de un descubrimiento. Es difícil de explicar, pero recuerdo que me sentí liberado en ese momento, fue darme cuenta de algo importante y quizá, el punto de partida para un tiempo en el que esas cosas ya no me dolieran.

En fin... os dejo el poema, para que juzgueis por vosotros mismos.

El frío de las Velas.

Estabas tan distante,
tan ajena, tan lejos de mi.
Cubierta de cirios
la noche pasaba
sin una caricia, sin un beso
Me acercaba a veces reptando
a buscar la esquiva pasión;
pero ella, la pasión,
la partera de las ilusiones
parecía esconderse detrás
de sus ojos, detrás de su
infranqueable apariencia;
allí donde no llegaban
las luces de las velas.
Pegado al cristal del escaparate
la veía canturrear cierta balada triste
derrochando unos suspiros que no
entendían este idioma
y que no eran para mi.
Los seguía a hurtadillas,
pendiente de que alguno, al menos uno
llevara mi nombre,
Ni uno solo...

Y ahora, pasado el día
se me desgarra el alma pensando
que debo dejarla.
-"No es para mi me digo"-
y es posible que no lo sea,
pero tanto he querido sus posibilidades
que no se resignarme a verla como es.
Yo la veo distinta, con las palabras mías
en la boca, esperando el beso
que las despierte.
Me engaño a mi mismo creyéndola así;
despreciando la evidencia,
la dolorosa evidencia..
de que no es para mi

Y es que puede que no nos queramos,
que sólo sea de tu imagen en mi
y de tu reflejo de quien nos enamoramos
Aquellos que quisimos ver, no los que son
no los que se alejan.

A pesar de todo estoy tranquilo.
Se que cuando rompamos las cadenas éstas
de la tierra, nuestros otros yo,
los que estuvieron enamorados
serán libres. Y la imagen de ti
que yo veía queriéndome
y la otra voz mía que esperabas en mi,
se irán cogidos de la mano
hacia aquel lugar al que parten
los sueños rotos
y del que su única puerta
empieza diciendonos en voz baja:
-" ...Algún día..."-
                  #

Viento

CONFIANZA( de PEDRO SALINAS)

    Pues sucede, como decía aquella canción de Ismael Serrano, que aún no entiendo con claridad el título de este poema. Me trae de cabeza desde que lo leí... La palabra "confianza" me desconcierta.

Quizá, si los versos fueran míos, los habría bautizado con la palabra "Esperanza", o con algún término de esos que hacen referencia a una ilusión optimista....No se... pero "Confianza", no me cuadra....A menos....mmmm....A menos que precisamente esa Confianza sea el resultado de todo ese Optimismo....Entonces sí que tendría sentido.

Basándome en esa nueva concepción de la Palabra, entonces como cuenta el poema, ...mientras existan en el mundo detalles que lo hagan hermoso, mientras los contrastes blancos y negros sigan existiendo y seamos capaces de distinguirlos....Mientras todo esto ocurra, merecerá la pena vivir.

Me vienen a la mente otra canción de Ismael Serrano: "Sucede que a veces.."

    Y es que la si miramos el mundo de esta manera, si rescatamos todos esos mil detalles que la hacen especial, aun a sabiendas de las cosas menos buenas, o incluso de las que sí que son "malas",  sucede que de pronto algo cambia, el viento sopla, un rayo de sol, alguien regalando una sonrisa... y sucede que entonces recuerdas que merece la pena vivir. Y uniendo la canción y el poema, todo se resume precisamente en el título. En la Confianza.... Entonces sí que se puede mirar a nuestro alrededor con la tranquilidad de saber que mientras todas esas cosas existan, merecerá la pena seguir caminando. Pues, detrás de mil desgracias, vienen mil alegrías; el universo equilibrado, lo llaman aquellos que creen en el Karma.

Precisamente en el poema de Salina, tras una larga lista de detalles, ...de "mientras"... llega una conclusión, que resumida en la magia de un par de versos, contiene toda esta reflexión.. 

Confianza

Mientras haya
alguna ventana abierta,
ojos que vuelven del sueño,
otra mañana que empieza.

Mar con olas trajineras
-mientras haya-
trajinantes de alegrías,
llevándolas y trayéndolas.

Lino para la hilandera,
árboles que se aventuren,
-mientras haya-
y viento para la vela.

Jazmín, clavel, azucena,
donde están, y donde no
en los nombres que los mientan.

Mientras haya
sombras que la sombra niegan,
pruebas de luz, de que es luz
todo el mundo, menos ellas.

Agua como se la quiera
-mientras haya- 
voluble por el arroyo,
fidelísima en la alberca. 

Tanta fronda en la sauceda,
tanto pájaro en las ramas
-mientras haya-
tanto canto en la oropéndola.

Un mediodía que acepta
serenamente su sino
que la tarde le revela.

Mientras haya
quien entienda la hoja seca,
falsa elegía, preludio
distante a la primavera.

Colores que a sus ausencias
-mientras haya- 
siguiendo a la luz se marchan
y siguiéndola regresan.

Diosas que pasan ligeras
pero se dejan un alma
-mientras haya-
señalada con sus huellas.

Memoria que le convenza
a esta tarde que se muere
de que nunca estará muerta.

Mientras haya
trasluces en la tiniebla,
claridades en secreto,
noches que lo son apenas.

Susurros de estrella a estrella
-mientras haya-
Casiopea que pregunta
y Cisne que la contesta.

Tantas palabras que esperan,
invenciones, clareando
-mientras haya-
amanecer de poema.

Mientras haya
lo que hubo ayer, lo que hay hoy,
lo que venga.

(Pedro Salinas)

PRÓLOGO SECCIÓN POESÍA

  Acabo de caer en la cuenta de que aún no le había puesto prólogo a esta sección. Dicen que los prólogos se han de escribir cuando todo esté cerrado. Pero en este caso no tendría sentido... asi que llamándolo prólogo, preludio... o aclaración..  intentaré resumir en un par de ideas todo lo que busco con esta sección de Poesía.

  Pretender crear un rincón lleno de los mejores poemas, no sería mas que algo del todo imposible. Las bibliotecas, internet...incluso cientos de blog y foros por ahí...están repletos de buenos poemas. Hay recopilaciones para todos los gustos. Análisis hechos por profesionales, la vida de sus autores, desgranada al milímetro... cada palabra comparada, explicada...y todo un arsenal de recursos para darle sentido. No es esa mi intención... aunque animo a visitarlos y en la medida de lo posible, incluiré enlaces a dichas "Bibliotecas de Babel"(parafraseando a Borges).


   Mi intención es otra bien distinta. Con esta recopilación de poemas pretendo simplemente darle sentido a alguna de las cosas que me han marcado. Me ocurre, y supongo que igual que al resto... que de los mucho poemas que van pasando por mis manos, de pronto...ante alguno de ellos...sin saber bien por qué, salta un resorte invisible y casi por arte de magia, esos versos genéricos pasan a formar parte de mí. Algo se ilumina dentro, un latido a deshora, un escalofrío...o simplemente los artificios del destino, hacen que se forje un vínculo especial entre esos versos y yo. Es como si en ese preciso instante, algo escondido en esas palabras, tuviera un mensaje que entregarme...algo que enseñar.

  Esa es la primera razón que me lleva a hablar de ellos. Generalmente, cuando eso sucede, desconozco los datos del autor, no se nada de su obra, ni de las enseñanzas teóricas que cualquier entendido en literatura catalogaría de indispensables.  Y es cierto, que a veces, o al menos después, es necesario profundizar más... pero esa primera llamada no puede ser desoída.

  Me gusta pensar que algunos poemas llevan el nombre de cada uno escrito con tinta invisible. Puede, que en el lenguaje especial de la Poesía, el autor haya logrado que lleve, sobreimpresa, la inmensa lista de todos aquellos a los que va dirigido y el segundo exacto en el que debían de leerse. Puede ser así... otro hablan de la universalidad del género. Lo cierto es que no todos los poemas están hechos para todo el mundo. Algunos, los lees y no te dicen nada, otros ni siquiera te gustan... incluso, para unos pocos...simplemente no era el momento.

  En resumidas cuentas, esa es la finalidad de esta sección, rescatar todos esos versos que en algún momento de mi vida han hecho saltar ese resorte; explicar las causas que lo rodeaban, mi interpretación...y si soy capaz...describir el mensaje aprendido en sus rimas. Es mi pequeña aportación a mi realidad, mi propia reinterpretación de la vida...

  Así acaba este prólogo, preludio o aclaración... dando paso a los versos...hablando de un sentimiento, ...y sin más dilación, que empiece la función.

Otro poema que marcó mi adolescencia. Es la definición de un "alma Poeta", o más bien de un alma de Duende, canallesca y exagerada,... Según Vicente Balaguer, hablándole a su dama, un poeta, no es el príncipe rosado y sensiblero, que se dedica exclusivamente a adornar las cosas con rimas y palabras hermosas. No es únicamente aquel que le canta al cielo y le dedica versos a la muerte.

¿ Y quién es el poeta?

Preguntas, candorosa, Laura mía.

Si quieres que responda a tu discreta

Voz, oye la mía.

No es aquel que tus ensueños borda,

No es aquel gerifalte que, atrayente,

Viste de oro y azul las que en tu frente

Quimeras vanas con placer acorda,

No es el príncipe rosa, no es el gentil

Mancebo caballero en la blanca hacanea

De gárrulas gualdrapas, que pasea,

Tu florido y fantástico pensil.

Pues claro, que este no es él poeta, claro que no... El alma de poeta no es transparente, sino que está llena de recovecos, es un zarzal lleno de espinas sobre las que nacen las más hermosas rosas. Y él las utiliza a su antojo, las lanza al viento regalándolas sin pudor, con aduladora intención, a modo de don Juan. Su espíritu, le lleva a la valerse de todo un ejército de sentimientos, poemas, versos... que juntos y a sus órdenes, se lanzan a la conquista de cualquiera que lo escuche.

No, Laura mía, éste no es el poeta.

Es aquel otro, ¡el otro!...

El que miente en un beso;

El que jura un amor en un exceso;

El que se burla de lo más sagrado;

El que adivina lo que no has pensado;

El que llora contigo, y luego ríe;

El que te habla y se calla;

El que maldices tú, y es él,

Y no sabes, y crees, y no conoces;

El que tiene cien caras y cien voces

Pero lo hermoso de ese espíritu Poeta, es que todas esas palabras regaladas, las siente en lo más recóndito de su alma. Nacen de lo más sincero, y aunque recurra a la exageración y a los castillos en el aire, aunque agrande cada ápice de lo nimio o lo transforme en magistral, aunque sea su deje un tanto canalla, ... en el fondo, todo le sale de dentro y es capaz de igual modo, después de haberle cantado a la Luna,  de llorar por sentirla lejos. Sinceramente, de corazón.

Aquél es el poeta, ¡aquél!...

Y luego, a solas con su faz mentida,

Se postra de rodillas ante la pena inmensa de la vida..

(poema de Vicente Balaguer)

No deja de tener gracia este prototipo de Poeta. He de confesar que en más de una ocasión yo mismo he hecho buen uso de esta visión...y doy fe de lo que el poema cuenta. Es más... uno de los capítulos de "mi libro de los Deseos", el Deseo Aventurado, hace mención a este espíritu....jejeje.

Cuando la suerte te permite visitar Toledo, es un delito no acordarse de esta vieja leyenda atrapada entre sus piedras. Romanticismo, aventura y  misticismo, se mezclan en esta historia...

Recuerdo haber leído por primera vez esta leyenda casi por casualidad, Hojeando distraido un gastado libro de poemas, "los 1000 mejores poemas de la lengua española", creo que se llamaba. Con la cubierta arrancada, las hojas amarillentas y sujetas casi por arte de magia, tener aquel libro entre las manos me producía la sensación de estar ante el mayor tesoro del mundo, o al menos, el más antiguo. Supongo que aquella noche, la casualidad quiso, que al abrir al azar sus páginas, apareciera en una letra casi gótica el título de "A buen Juez, mejor testigo", supongo que en condiciones normales nunca me habría seducido un título así, pero como decía, la casualidad quiso que esa noche me dejara convencer por ese lenguaje romántico y apenas me costara seguir el baile enrevesado de sus rimas. Al contrario, me embriagó esa primera lectura. Desde entonces, pasó a ser uno de esas historias que incomprensiblemente me han marcado y guardo recelosamente en mi baúl de momentos especiales.

Más tarde, la vida ha ido entretejiendo anécdotas en torno a este poema, unas buenas y otras no tanto. Me gusta pensar que le ha pasado como a esos sentimientos, que sembrados en el corazón, van germinando y echan raíces de las que van creciendo, poco a poco. 

Cuenta la leyenda, que en la ciudad de Toledo, dos enamorados se juraron amor frente a la estatua de piedra de un Cristo Crucificado. El muchacho, se marchó a la guerra y ella, resignada, quedó a su espera. Pasaron los años y cierto día, aquel soldado regresó,convertido en caballero, altivo, prepotente...y al cruzarse con ella, negó conocerla y por supuesto rechazó haber pronunciado tal promesa.  Sucede que el amor, puede ser o no ser, mantenerse o no, pero nunca llegar a negarse... por eso, la mujer, acusó al caballero del delito de falsedad...y como por aquellos tiempos, esas cosas eran importantes, en pro del honor, se celebró un juicio. El juez, al caballero le preguntó:

-¿Hicisteisla juramento
de ser su marido?
-No.
-¿Juráis no haberlo jurado?
-Sí juro.
-Pues id con Dios.

A lo que la mujer, desesperada increpó:

-¡Miente! -clamó Inés, llorando
de despecho y de rubor.
-Mujer, ¡piensa lo que dices!
-Digo que miente: juró.
-¿Tienes testigos?
-Ninguno.
-Capitán, idos con Dios,
y dispensad que, acusado,
dudara de vuestro honor.

Pero de pronto, Ines, recordó que sí había un testigo...y dijo:

-Llamadle, tengo un testigo.
Llamadle otra vez, señor.

....

-Tengo un testigo a quien nunca
faltó verdad ni razón.
-¿Quién?
-Un hombre que de lejos
nuestras palabras oyó,
mirándonos desde arriba.
-¿Estaba en algún balcón?
-No, que estaba en un suplicio
donde ha tiempo que expiró.
-¿Luego es muerto?
-No, que vive.
-Estáis loca, ¡vive Dios!
¿Quién fue?
-El Cristo de la Vega
a cuya faz perjuró.

Imaginaos la reacción de todos, estupefactos por la osadía, por la locura... pero como decía, era un tiempo en el que estas cosas eran importantes, en pro de la justicia, el Juez aceptó a tomarle declaración...y todos se fueron en busca de la citada estatua.

Después de leer dos veces
la acusación entablada,
el notario a Jesucristo
así demandó en voz alta:
-Jesús, Hijo de María,
ante nos esta mañana
citado como testigo
por boca de Inés de Vargas,
¿juráis ser cierto que un día
a vuestras divinas plantas
juró a Inés Diego Martínez
por su mujer desposarla?

Y para sorpresa de todos, y haciendo honor al título del poema, esto fue lo que sucedió:

Asida a un brazo desnudo
una mano atarazada
vino a posar en los autos
la seca y hendida palma,
y allá en los aires «¡Sí juro!»,
clamó una voz más que humana.
Alzó la turba medrosa
la vista a la imagen santa...
Los labios tenla abiertos
y una mano desclavada.

.............

Desde entonces, cuenta la leyenda...que una vez al año, en aquel lugar, la estatua del Cristo con la mano descolgada se puede ver.

"A BUEN JUEZ MEJOR TESTIGO",